Sur le fil. De l'histoire, du mouvement, du rasoir. Guetter. Guetter surtout le moindre filet de voix. La bascule. Le jusant. Quand ça va remonter. Le flot. Le flux. Jusqu'à la grève. Jusqu'à mardi. Coefficient ridicule. Ça ne bougera plus. Étale. Que l'attente est longue. Comme ces femmes autrefois sur la dune guettant le retour de leurs pêcheurs de maris. Scrutant sur l'horizon le moindre signe. Le moindre petit déplacement d'un point fixé à s'en rendre aveugle. Le moindre petit son à s'en rendre sourd. La musique passe les ondes. Factice. Ils ne sont pas là. "La radio c'est toujours mon transistor, et j'aime cette idée que nous sommes, eux et moi, au même instant chacun d'un côté du poste." (1)
(1) Marie Roy dans son commentaire du billet d'hier,
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